leon_orr

Поэт, который тих, пока дела вершатся,
Но громок после дел, - не знает, как смешон.
Поэт не отражать, а столь же - отражаться,
Не факты воспевать, а действовать пришел.

В хвосте истории ему не место жаться.
(По закругленье дел - кого ожжет глагол?!)
Он призван небом слов, как Зевс, распоряжаться
Он двигатель идей. Он - основатель школ.

Что значит "отразил"? Скажите, Бога ради!
Поэт не озеро в кувшинковых заплатках:
Он - боль и ненависть, надежда и прогноз...

И человечество с поэтом на запятках
Подобно армии со знаменосцем сзади
И с барабанщиком, отправленным в обоз.

Новелла Матвеева

********************************

Раздумины о поэте
и его лирическом герое

Во избежанье недоразумений
Я как поэт скажу вам не тая:
Лирический герой моих творений
Отнюдь не то же самое, что я.

Коль, скажем, я пишу, что стар и сед
И развожу об этом тары-бары,
Не думайте, что стар и сед поэт, –
О нет, его герой седой и старый.

Коль я пишу, мол, на душе тревога,
Мол, выхожу один я на дорогу, –
Совсем не значит, что ночной порой
Я сам иду пешком... Нет, слава богу,
Я за столом сижу, а на дорогу
Выходит мой лирический герой.

И коль пишу я, что иду вперед,
То значит, мой герой вперед идет.
Я ж лично, повторяю вам опять,
Могу стоять иль, например, лежать.

А ежели зимою иль весною
Пишу я, что рассорился с женой,
То знайте, что рассорился с женою
Опять же он – лирический герой.
Так что оставьте ваши подозренья:
Меня, мол, где-то видели с другой...
Да, я ей посвящал стихотворенья,
Но в ресторан ходил с ней в воскресенье
Не я, а мой лирический герой!

Евг. Сазонов (Владлен Бахнов)

********************************

Чтобы написать стихотворение,
Кроме авторучки и листа,
Требуется также вдохновение,
Без него не выйдет ни черта.

Вдохновенье – штука ненадежная,
Есть оно – валяй себе строчи,
Не пришло, что вещь вполне возможная, –
И хана, хоть лбом об стол стучи.

Чтобы было все по справедливости,
Чтобы мог поэтом каждый стать,
Мы должны не ждать от музы милости,
А за горло побыстрей хватать.

Стихотворство – дело всенародное,
Каждому второму по плечу.
Не пора ли сеть водопроводную
Подвести к кастальскому ключу?

Игорь Иртеньев

********************************

Был талант божьей милостью,
Стал талант божьей милостыней.
В этой серости, в этой сирости
Предъявляет он счет судьбе.

Не живи, талант, подаянием,
Не суди судьбу по даяниям.
Подает судьба по деяниям.
Жаль, конечно, что не тебе.

Феликс Кривин

********************************

Ад, - я жил в нем, я бедствовал в нем,
И обедал, и ужинал, черным
Пожираем незримым огнем,
Но поэзия огнеупорным
Оставалась занятьем, в огне
Говорила о счастье, вводила
В заблужденье, мирволила мне,
Ублажала и благоволила.

Цвел шиповник, соря на ветру
Раскрасневшимися углями.
Тот, кому только мрак по нутру,
Недоволен моими стихами,
Справедливо считая, что в них
Не хватает трагической коды.
Но не хочет, упорствуя, стих
От своей отказаться природы.

Он, как эти кусты во дворе
На ветру, обречен на цветенье,
Он готов и на смертном одре
Продолжать безоглядное пенье,
Там, внутри его, в тканях живых,
Там, в живительных соках и звуках,
Только радость в потемках густых,
Только счастье рождается в муках.

Александр Кушнер

********************************

Не пишется

Я — в кризисе. Душа нема.
«Ни дня без строчки», — друг мой дрочит.
А у меня —
ни дней, ни строчек.

Поля мои лежат в глуши.
Погашены мои заводы.
И безработица души
зияет страшною зевотой.

И мой критический истец
в статье напишет, что, окрысясь,
в бескризиснейшей из систем
один переживаю кризис.

Мой друг, мой северный, мой неподкупный друг,
хорош костюм, да не по росту,
внутри всё ясно и вокруг —
но не поётся.

Я деградирую в любви.
Дружу с оторвою трактирною.
Не деградируете вы —
я деградирую.

Был крепок стих, как рафинад.
Свистал хоккейным бомбардиром.
Я разучился рифмовать.
Не получается.

Чужая птица издали
простонет перелётным горем.
Умеют хором журавли.
Но лебедь не умеет хором.

О чём, мой серый, на ветру
ты плачешь белому Владимиру?
Я этих нот не подберу.
Я деградирую.

Семь поэтических томов
в стране выходит ежесуточно.
А я друзей и городов
бегу, как бешеная сука,

в похолодавшие леса
и онемевшие рассветы,
где деградирует весна
на тайном переломе к лету...

Но верю я, моя родня —
две тысячи семьсот семнадцать
поэтов нашей федерации —
стихи напишут за меня.

Они не знают деградации.

Андрей Вознесенский

********************************

Зачем слова друг с другом сочленять,
механистично это сочлененье.
Стихи нельзя, как прозу, сочинять –
нерадостно такое сочиненье.

Мне кажется, что с детских лет уже
с предельным полнозвучьем и свободой
они в твоей записаны душе
сияющею русскою природой.

Они в тебе,
готовые на треть,
и, стоит только вдохновенью дунуть,
их можно будет слушать и смотреть
умеющему чувствовать и думать.
А это вот и требует труда,
высокого, святого напряженья.
И, века многозвучная труба,
ты велика для самовыраженья,
гремящая системами идей,
не сжатая понятий узким кругом,
зовущая к сообществу людей,
прекрасной речью связанных друг с другом.

Владимир Костров

********************************

Вот так подкатит к горлу ком,
заноет что-то под ключицей.
и тут же тонким коготком
стихотворенье постучится.

Забьется крыльями в стекло –
но не погладишь эту птаху,
какой судьбою занесло,
швырнуло к нам ее с размаху?

Леонид Сорока

********************************

Все сказано на свете:
Несказанного нет.
Но вечно людям светит
Несказанного свет.

Торговец чучелами птиц
Сегодня мне приснился:
Трухой, как трубку табаком,
Он дятла набивал.
Желтела иволга в тени,
Орел в углу пылился,
И не дразнился попугай,
И соловей молчал.

Торговец чучелами птиц!
Мне твой товар наскучил:
Едва пером дотронусь я
До трепетных страниц,
Как вниз летят мои мечты
На крыльях птичьих чучел,
Когда хотели бы лететь
В зенит - на крыльях птиц.

Слова...Ищу их снова.
И все не те, не те...
Удар - и грянет слово,
Как выстрел по мечте.

...Рисует рожицы поэт,
Круги, зигзаги чертит,
Пока покажутся слова,
Которых нет верней,
И возле сомкнутого рта
Перо в досаде вертит,
Как в темноте
Вертел бы ключ
У запертых дверей.

Порою шум из-за дверей
Доносится неясный,
И по ошибке этот шум
Мы песнею зовем
И утешаемся: "Пусть шум!
Бывает шум прекрасный...
Когда деревья в час ночной
Шумят перед окном, -

Нам видеть их не надо:
У слуха тот же взгляд,
А шум ночного сада
Пышней, чем самый сад".

Но, сделку с музой отогнав
Затрещиной немою,
Со звоном в позвоночнике,
В тяжелой тишине,
Сижу и чайной ложечкой
Вычерпываю море,
Чтобы достать жемчужину,
Лежащую на дне.

А море? Что ж!.. Мелеет...
И вот уже белеет
Сквозь воду тёмным-тёмную
Морского дна песок.
Нет, это ночь проходит.
Нет, это ночь мелеет,
И в ней белеет, как песок,
Светающий восток.

Но жемчуг мой со мною.
Жемчужницы уста
Концом ножа раскрою:
Жемчужница...пуста.

Ищу ее в снотворных днях,
Ищу в ночах бессонных...
В душе космический огонь,
А на губах - зола.
О плиты творческих могил,
Бессмертьем раскаленных,
Я, может быть, не всю ладонь,
Но палец обожгла.

И с той поры, и с той поры
Глаза от боли жмурю...
Всего лишь палец обожгла,
А всей рукой трясу...
Я вам несу мою мечту,
Как одуванчик в бурю,
И все боюсь - не донесу,
Боюсь - не донесу.

Все сказано на свете:
Несказанного нет.
Но вечно людям светит
Несказанного свет.

Новелла Матвеева

**********************************

Стихи не пишутся - случаются,
как чувства или же закат.
Душа - слепая соучастница.
Не написал - случилось так.

Андрей Вознесенский