leon_orr

Рифма

Пушкин А.С.

Эхо, бессонная нимфа, скиталась по брегу Пенея.
Феб, увидев ее, страстию к ней воспылал.
Нимфа плод понесла восторгов влюбленного бога;
Меж говорливых наяд, мучась, она родила
Милую дочь. Ее прияла сама Мнемозина.
Резвая дева росла в хоре богинь-аонид,
Матери чуткой подобна, послушна памяти строгой,
Музам мила; на земле Рифмой зовется она.

**********

К стихам

Иосиф Бродский

"Скучен вам, стихи мои, ящик..."
Кантемир

Не хотите спать в столе. Прытко
возражаете: "Быв здраву,
корчиться в земле суть пытка".
Отпускаю вас. А что ж? Праву
на свободу возражать - грех. Мне же
хватит и других - здесь, мыслю,
не стихов - грехов. Все реже
сочиняю вас. Да вот, кислу
мину позабыл аж даве
сделать на вопрос: "Как вирши?
Прибавляете лучей к славе?"
Прибавляю, говорю. Вы же
оставляете меня. Что ж! Дай вам
Бог того, что мне ждать поздно.
Счастья, мыслю я. Даром,
что я сам вас сотворил. Розно
с вами мы пойдем: вы - к людям,
я - туда, где все будем.

До свидания, стихи. В час добрый.
Не боюсь за вас; есть средство
вам перенести путь долгий:
милые стихи, в вас сердце
я свое вложил. Коль в Лету
канет, то скорбеть мне перву.
Но из двух оправ - я эту
смело предпочел сему перлу.
Вы и краше и добрей. Вы тверже
тела моего. Вы проще
горьких моих дум - что тоже
много вам придаст сил, мощи.
Будут за всё то вас, верю,
более любить, чем ноне
вашего творца. Все двери
настежь будут вам всегда. Но не
грустно эдак мне слыть нищу:
я войду в одне, вы - в тыщу.

**********

Александр Кушнер

Поэзия - явление иной,
Прекрасной жизни где-то по соседству
С привычной нам, земной.
Присмотримся же к призрачному средству
Попасть туда, попробуем прочесть
Стихотворенье с тем расчетом,
Чтобы почувствовать: и правда, что-то есть
За тем трехсложником, за этим поворотом.
Вот рай, пропитанный звучаньем и тоской,
Не рай, так подступы к нему, периферия
Той дивной местности, той почвы колдовской,
Где сердцу пятая откроется стихия.
Там дуб поет.
Там море с пеною, а кажется, что с пеньем
Крадется к берегу, там жизнь, как звук,растет,
А смерть отогнана, с глухим поползновеньем.

**********

Поэт

Анна Ахматова

Подумаешь, тоже работа—
Беспечное это житье:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за свое.

И, чье-то веселое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.

А после подслушать у леса,
У сосен, молчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.

Налево беру и направо,
И даже, без чувства вины,
Немного у жизни лукавой,
И всё—у ночной тишины.

**********

Белла Ахмадулина

Стихотворения чудный театр,
нежься и кутайся в бархат дремотный.
Я — ни при чем, это занят работой
чуждых божеств несравненный талант.
Я — лишь простак, что извне приглашен
для сотворенья стороннего действа.
Я не хочу! Но меж звездами где-то
грозную палочку взял дирижер.

Стихотворения чудный театр,
нам ли решать, что сегодня сыграем?
Глух к наставленьям и недосягаем
в музыку нашу влюбленный тиран.

Что он диктует? И есть ли навес —
нас упасти от любви его лютой?
Как помыкает безграмотной лютней
безукоризненный гений небес!

Стихотворения чудный театр,
некого спрашивать: вместо ответа —
мука, когда раздирают отверстья
труб — для рыданья и губ — для тирад.

Кончено! Лампы огня не таят.
Вольно! Прощаюсь с божественным игом.
Вкратце — всей жизнью и смертью — разыгран
стихотворения чудный театр.

**********

Стихи

Чарлз Буковски

нужно
много
отчаянья
неудовлетворенности
разочарования
чтобы
написать
пару
хороших
стихов
это
не
для
каждого
и
писать
стихи
и
даже
их
читать

Переводчика не знаю

**********

Борис Пастернак

Так начинают. Года в два
От мамки рвутся в тьму мелодий,
Щебечут, свищут, — а слова
Являются о третьем годе.

Так начинают понимать.
И в шуме пущенной турбины
Мерещится, что мать — не мать
Что ты — не ты, что дом — чужбина.

Что делать страшной красоте
Присевшей на скамью сирени,
Когда и впрямь не красть детей?
Так возникают подозренья.

Так зреют страхи. Как он даст
Звезде превысить досяганье,
Когда он — Фауст, когда — фантаст?
Так начинаются цыгане.

Так открываются, паря
Поверх плетней, где быть домам бы,
Внезапные, как вздох, моря.
Так будут начинаться ямбы.

Так ночи летние, ничком
Упав в овсы с мольбой: исполнься,
Грозят заре твоим зрачком,
Так затевают ссоры с солнцем.

Так начинают жить стихом.

**********

Николай Глазков

Зачем нужны стихи? Кому какая польза
От ритма, рифм и прочих пустяков?
- А вы попробуйте запомнить столько прозы,
Сколько на память знаете стихов!

**********

Александр Кушнер

Конечно, Баратынский схематичен.
Бесстильность Фета всякому видна.
Блок по-немецки втайне педантичен.
У Анненского в трауре весна.

Цветаевская фанатична муза.
Ахматовой высокопарен слог.
Кузмин манерен. Пастернаку вкуса
Недостает: болтливость – вот порок.

Есть вычурность в строке у Мандельштама.
И Заболоцкий в сердце скуповат...
Какое счастье – даже панорама
Их недостатков, выстроенных в ряд!

**********

Новелла Матвеева

Все сказано на свете:
Несказанного нет.
Но вечно людям светит
Несказанного свет.

Торговец чучелами птиц
Сегодня мне приснился:
Трухой, как трубку табаком,
Он дятла набивал.
Желтела иволга в тени,
Орел в углу пылился,
И не дразнился попугай,
И соловей молчал.

Торговец чучелами птиц!
Мне твой товар наскучил:
Едва пером дотронусь я
До трепетных страниц,
Как вниз летят мои мечты
На крыльях птичьих чучел,
Когда хотели бы лететь
В зенит - на крыльях птиц.

Слова...Ищу их снова.
И все не те, не те...
Удар - и грянет слово,
Как выстрел по мечте.

...Рисует рожицы поэт,
Круги, зигзаги чертит,
Пока покажутся слова,
Которых нет верней,
И возле сомкнутого рта
Перо в досаде вертит,
Как в темноте
Вертел бы ключ
У запертых дверей.

Порою шум из-за дверей
Доносится неясный,
И по ошибке этот шум
Мы песнею зовем
И утешаемся: "Пусть шум!
Бывает шум прекрасный...
Когда деревья в час ночной
Шумят перед окном, -

Нам видеть их не надо:
У слуха тот же взгляд,
А шум ночного сада
Пышней, чем самый сад".

Но, сделку с музой отогнав
Затрещиной немою,
Со звоном в позвоночнике,
В тяжелой тишине,
Сижу и чайной ложечкой
Вычерпываю море,
Чтобы достать жемчужину,
Лежащую на дне.

А море? Что ж!.. Мелеет...
И вот уже белеет
Сквозь воду тёмным-тёмную
Морского дна песок.
Нет, это ночь проходит.
Нет, это ночь мелеет,
И в ней белеет, как песок,
Светающий восток.

Но жемчуг мой со мною.
Жемчужницы уста
Концом ножа раскрою:
Жемчужница...пуста.

Ищу ее в снотворных днях,
Ищу в ночах бессонных...
В душе космический огонь,
А на губах - зола.
О плиты творческих могил,
Бессмертьем раскаленных,
Я, может быть, не всю ладонь,
Но палец обожгла.

И с той поры, и с той поры
Глаза от боли жмурю...
Всего лишь палец обожгла,
А всей рукой трясу...
Я вам несу мою мечту,
Как одуванчик в бурю,
И все боюсь - не донесу,
Боюсь - не донесу.

Все сказано на свете:
Несказанного нет.
Но вечно людям светит
Несказанного свет.

**********

Определение поэзии

Борис Пастернак

Это - круто налившийся свист,
Это - щелканье сдавленных льдинок.
Это - ночь, леденящая лист,
Это - двух соловьев поединок.

Это - сладкий заглохший горох,
Это - слезы вселенной в лопатках,
Это - с пультов и с флейт - Figaro
Низвергается градом на грядку.

Всё. что ночи так важно сыскать
На глубоких купаленных доньях,
И звезду донести до садка
На трепещущих мокрых ладонях.

Площе досок в воде - духота.
Небосвод завалился ольхою,
Этим звездам к лицу б хохотать,
Ан вселенная - место глухое.

**********

Булат Окуджава

У поэта соперников нету —
ни на улице и не в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
это он не о вас — о себе.

Руки тонкие к небу возносит,
жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит:
это он не за вас — за себя.

Но когда достигает предела
и душа отлетает во тьму...
Поле пройдено. Сделано дело.
Вам решать: для чего и кому.

То ли мед, то ли горькая чаша,
то ли адский огонь, то ли храм...
Все, что было его, — нынче ваше.
Все для вас. Посвящается вам.

**********

А.С.Пушкин

Поэт! не дорожи любовию народной.
Восторженных похвал пройдет минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься тверд, спокоен и угрюм.

Ты царь: живи один. Дорогою свободной
Иди, куда влечет тебя свободный ум,
Усовершенствуя плоды любимых дум,
Не требуя наград за подвиг благородный.

Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд;
Всех строже оценить умеешь ты свой труд.
Ты им доволен ли, взыскательный художник?

Доволен? Так пускай толпа его бранит
И плюет на алтарь, где твой огонь горит,
И в детской резвости колеблет твой треножник.

**********

Мирза-Шафи

Однажды говорил чертополох:
— Вы бесполезны, лилии и розы,
А мы приносим пользу, видит бог,
Нас пожирают и ослы, и козы.

Гусь говорил: — Послушай, соловей,
Как неразумно забавляться песней.
Кому ты нужен с песнею своей?
Вот мы — жирны, и этим всех полезней.

Поэту говорили дураки:
— Какая польза нам от песнопенья?
А у тебя ведь тоже две руки,
Возьмись за дело, покажи уменье.

...И мне из песен пользы не извлечь,
Велик ли прок, что плача и тоскуя,
Всю жизнь я песню превращаю в речь
И превращаю в песню речь людскую?

**********

Дадли Рандол

Поэт не музыкальный автомат, поэтому не говорите мне, что писать.
Я прочел своей подруге стихотворение о любви, и она сказала:
"Ты сейчас как в той сумке, сколько бы она не стоила,
Но почему ты не пишешь о бунте в Майами?"

Я не пишу о Майами, потому что я не знаю о Майами.
Я был так занят работой по Переписи, слушал музыку всю ночь и писал стихотворение,
Что я оставил привычку смотреть ТВ и читать газеты.
И это не было отсутствием Черной Гордости, которая заставила меня не писать о Майами,
Это было простое невежество.

Говорить Черному поэту, что лучше писать,
Это, все равно, что Комиссару по Культуре в России говорить поэту,
Что ему хорошо бы написать о новых сталелитейных печах в Новобигорской области,
Или о героических подвигах Советского труда в прокладке Транскавказского Канала,
Или беспрецедентном достижении рабочих на производстве сахарной свеклы,
которые превысили свой план на 400 процентов (это, как позже
обнаружили, было
ошибкой машинистки).

Может быть, Русский поэт видит, как его мать умирает от рака,
Или истекает кровью от несчастной любовной интриги,
Или разрывается от счастья и хочет петь о вине, розах и соловьях.

Спорю, что через сотню лет стихами, которые Русские люди будут читать, петь и любить, будут стихи о смерти матери, о неверной подруге или вине, розах и соловьях,
Но не стихи о сталелитейных печах, Транскавказском Канале или о производстве
сахарной свеклы.
Поэт пишет о том, что он чувствует, о том, что волнует его сердце и приводит его ручку в движение.
Не то, что какой-то apparatchnik диктует, чтобы продвигать свою собственную карьеру или теории.

Да, возможно, я напишу о Майами, как я написал о Бирмингеме,
Но это будет только в том случае, если я захочу писать о Майами, а не потому, что кто-то
Говорит мне, чтобы я писал.

A я пишу о любви. Что с ней не так?
Если бы у нас было больше любви, у нас было бы больше Черных детей, которые бы стали Черными братьями и сестрами и создали бы Черные семьи.

Когда люди любят, они моются приятно пахнущим мылом, умащают свои тела парфюмом и одеколоном,
Бреются, расчесываются, надевают блестящую шелковистую одежду,
Говорят мягко и любезно и узнают ближе своих возлюбленных, чтобы предвкушать и удовлетворять
каждое их желание.
После секса они расслаблены и счастливы, и дружелюбны со всем миром.
Что не так с любовью, красотой, радостью и миром?

Если бы Жозефина давала Наполеону больше любви, то он не усеял бы луга Европы черепами. Если бы Гитлер был счастлив в любви, то он не жарил бы людей в духовках.
Поэтому не говорите мне, что это тривиально, что это отмазки - писать о любви, а не о Майами.

Поэт не музыкальный автомат.
Поэт не музыкальный автомат.
Я повторяю, поэт не музыкальный автомат для тех, кто пихает четвертак в его прорезь
и получает мелодию, которую они хотят услышать, Или тех, кто гладит по голове и требует "хорошего маленького Революционера",
Или тех, кто награждает Освободительное Движение Куумбы.

Поэт не музыкальный автомат.
Поэт не музыкальный автомат.
Поэт не музыкальный автомат.

Поэтому не говорите мне, что писать.

Перевод Андрея Харчевникова

**********

Эмили Дикинсон

Он был Поэт—
Гигантский смысл
Умел он отжимать
Из будничных понятий—
Редчайший аромат

Из самых ординарных трав,
Замусоривших двор—
Но до чего же слепы
Мы были до сих пор!

Картин Первоискатель—
Зоркости урок—
Поэт нас—по контрасту—
На нищету обрек.

Казне — столь невесомой —
Какой грозит урон?
Он — сам — свое богатство —
За чертой времен.

Перевод В. Марковой

**********

Стихи

Марианна Мур

Я тоже их не люблю.
Но с полным презрением, читая их, в конце концов
обнаруживаешь какую-то крупицу подлинного.